Organizaram os moinhos da vida passageira para colocar de volta o caminho seguido. Aquele homem ergueu seu sorriso de cara parada, onde mesmo ele, não o continha, quedava parado e ai foi-se para longe. Fingiam novamente e o que eles pensavam ser passageiro tornou-se incomumente intrépido menino. Para longe de mim o incrédulo da família sem religião. Ponto e pronto, já é o estopim. E a certeza já não é mais em vão, passaram-se o tempo, as estações. E o que fica? Apenas um ato de contrição!
Por Maycon Martins
Por Maycon Martins
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